« OK. »
– Un Vagabond de l’Âge sombre
Un Vagabond de l’Âge sombre se tenait face à une horde en approche, sortie des pires cauchemars : quatre bas, des gueules aux incisives étincelantes, et des armes et armures antiques, mais parfaitement opérationnelles. Cette foule se déplaçait à l’unisson, les bottes soulevant des nuages de poussière, les lames étincelant au soleil.
« Très bien », dit-il en offrant une salutation silencieuse à ses partenaires de danse, tissant des arcs cryo-électriques crépitants alors que son manteau le suivait comme une ombre. Il ne sortirait peut-être pas vivant de cette rencontre, mais en ce qui les concernait eux, c’était certain.
Sa mitrailleuse s’exprima bien plus bruyamment que lui, encore et encore.
Il ne s’était jamais résolu à tirer sur un humain, ou tout ce qui y ressemblait de près ou de loin, y compris les membres de la Relève.
Mais eux n’en faisaient pas partie. Ils n’avaient rien d’humains.
Il freina leur avancée comme l’huile écarte l’eau, les effusions répétées de son arme lourde ouvrant la voie. Quand il eut fini, une pellicule visqueuse et bleue recouvrait la terre, la poussière et les rochers.
« Très bien », lâcha-t-il en baissant largement le regard vers son arme fumante. Une traînée de douilles usées retraçait ses pas dans les rangs de ses adversaires.
La plupart du temps, il était difficile de trouver de quoi manger dans les alentours.
Tous les jours, en réalité.
Il se demanda quel goût ils avaient.