Saint se tenait devant le portail menant à la Forêt infinie.
Les Six fronts. La Trouée du crépuscule. Le Défilé de Boyle. La fracture des Armes de Pluie.
D’autres Gardiens semblaient se souvenir d’où et quand ils avaient trouvé les engrammes révélant les pièces les plus précieuses de leurs arsenaux. Les Gjallarhorns et les antiquités de l’Âge noir. Pour lui, c’était difficile.
Mais il pouvait citer le nom de pratiquement toutes les personnes qui lui avaient remis une distinction dans sa carrière de Gardien.
Elles recouvraient le moindre interstice de son armure. Elles ornaient son vaisseau, le Pigeon gris.
Il n’avait jamais parlé d’elles, et alors qu’il observait le champ translucide qui s’étendait à ses pieds, il regrettait de ne pas l’avoir fait.